As mãos de meu pai

As tuas mãos têm grossas veias como cordas azuis

sobre um fundo de manchas já da cor da terra
--como são belas as ruas mãos
pelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram da
                                 nobre cólera dos justos...
Porque há nas tuas mãos, meu velho pai, essa beleza
                    que se chama simplesmente vida.
E, ao entardecer, quando elas repousam nod braços
                                      da tua cadeira predileta,
uma luz parece vir de dentro delas...
Virá dessa chama que pouco a pouco, çongamente,
vieste alimentando na terrivel solidão do mundo,
como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los
                                                contra o vento?
Ah! como os fizeste arder, fulgir, com o milagre das
                                                              tuas mãos!
E é, ainda a vida que tansfigura as tuas mãos
                                                             nodosas...
essa chama de vida-- que transcende a própria vida
... e que os Anjos, um dia, chamarão de alma.
*Mario Quintana*